In Kontakt mit Bagdad - Update 58

In Kontakt mit Bagdad - Update 58

Stand: Friday April 11, 2003 at 06:38 PM

 http://italy.indymedia.org/news/2003/04/255779.php

Und sie nennen sie Plünderer.

Die Jungs, die den ganzen Tag von einer Ecke Bagdads in die andere rennen sind blutjung, zwischen sechzehn und dreißig. Sie haben eine Energie in sich, die man für Leute, die wie sie seit mindestens zwölf Jahren unter dem Stiefel des härtesten ökonomischen Embargos leben, das eine zivile Bevölkerung je hat erleiden müssen, eigentlich für unvorstellbar halten würde. Für die, die sich wie sie immer noch im Alptraum eines Krieges leben, das Wochen lang ihre Stadt bombardiert hat, und sie dabei ohne Wasser, Nahrung, Schulen und Universitäten zurückgelassen hat.

Die Kids von Bagdad, Dutzende, vielleicht Hunderttausende, haben sich die Stadt genommen. Sie wirbeln durch die Straßen von Al-Jumhurrya, in den Vierteln der Botschaften und der prunkvollen Villen und Residenzen der Staatsbürokraten, sie erscheinen plötzlich in den südlichen Vierteln Dorahs, und auf der anderen Seite in den nördlichen Vororten von Adhamiya, und dann noch im Zentrum, entlang der Al.Saadun Straße. Die Kids von Bagdad stehen nie still.

Und sie nennen sie Plünderer.

Sie tragen Taschen bei sich, Säcke, Koffer, an den Seiten zusammengeknotete Laken, sie ziehen kleine Handwagen. Sie fahren alte Autos ohne Nummernschild, kleibusse und in manchen Fällen brandneue Pick-ups. Sie hupen und rennen von einer Ecke der Stadt in die nächste, um sich das zu nehmen, was ihnen immer vorenthalten wurde, das was ihnen von dem Stumpfsinn einer Regierung genommen wurde, der kein Ohr für ihre Rufe und ihre Bedürfnisse hatte. Und sie fordern die Ausgangssperre eines invasorischen Heeres heraus, der ihre Rolle als jubelnde Statisten im Angesicht einer "Befreiungs"-Armee programmiert hatte.

Sie machen nicht mit, die Kids von Bagdad. Sie sind nicht mehr bereit, auf die eine oder die andere Weise zu etwas programmiert zu werden, das sie nicht sind. Sie haben weder Saddam noch Bush gewählt, und sie wollen niemanden mehr "jawohl" sagen. Heute fühlen sie sich als solche, als die Kids von Baghdad.

Und sie nennen sie Plünderer.

Heute ja, heute ist ein Fest in Bagdad: man rennt in die besseren Wohnviertel der hohen Staatsfunktionäre, der Bürokraten, der Spitzen der Armeen. Mit Stöcken, mit Baustellenwerkzeugen werden die Fenster und Türen der Häuser eingeschlagen, die einen solchen anachronistischen und kitschigen Luxus darstellten.

Der unabhängige Reporter, der den ganzen Morgen mit einigen von ihnen zusammen war erzählt mir von Abdel, der älteste von sieben Geschwistern, alles Jungs, Söhne eines schüchternen und sanften Vaters der von Beruf Verkehrspolizist ist. Und von einer Mutter, die Schneiderin ist, die ihr Leben damit verbracht hat, für sich und für andere zu nähen. Von Hand nähen, ohne nicht einmal einer Nähmaschine, die Nähnadeln reinigend und polierend, aus Angst, dass sie verderben könnten. Eine gehorsame Familie, die Abdels, ein Leben, das vom Fehlen an allem erdrückt wurde. Ein Betrag, der siebzig Dollar entspricht, um zu versuchen, mit den Bedürfnissen von neun Personen zurecht zu kommen. Alle Tage, jeden Monat, alle Monate im Jahr. Und so seit Jahren.

Der Vater Abdels hat ein Bein, das als er ein Kind war von der Kinderlähmung getroffen wurde, und das hat ihn den letzten drei Kriegen entkommen lassen, dem, gegen den Iran, dem Golfkrieg 1991 und dem dieser Tage. Die Brüder Abdels waren damals wie heute zu klein um unter Waffen zu gehen. Aber nicht Abdel, der weiß, dass er mit seinen 19 Jahren unter Waffen gehen muss und im vergangenen September die Einberufung bekommen hatte. Abdel hat ohne zu protestieren bis zum letzten März die Uniform getragen, als der Krieg inzwischen unvermeidlich erschien.

Eines Tages ist Abdel ungehorsam, er verlässt die Kaserne und kehrt nicht mehr dorthin zurück. Der Krieg bricht aus, und Abdel ist Deserteur. Seine Famile erreicht die Nachricht wie ein Schock für den Vater, der Verkehrspolizist ist, wie eine Schande. Aber Abdel hält durch, und auch durch die Tragödien, die durch die Bombardements provozieren begünstigt, tut er nicht viel, um sich zu verstecken. Er denkt, zu Recht, wer wird sich schon in einer so verzweifelten Situation um mich kümmern?

Die Familie bleibt unter den Bombardements vereint, wie alle ohne Wasser, mit extrem wenig Nahrung, ohne Strom. Ab und zu, wen der Strom wieder kommt, hören sie Radio, um zu verstehen, was außerhalb dieser Mauern stattfindet. Sie haben keinen Fernseher, keine Computer. Nicht einmal eine Nähmaschine. Andererseits haben sie sich ja mit siebzig Dollar im Monat nie etwas leisten können.

Und sie nennen sie Plünderer, die Kids von Bagdad.

Weil sie Heute ausgezogen sind, sich ihre Träume zu holen.

Sie treten in die weißen, vulgären Häuser der reichen Staatsbourgeoisie ein, sie sind geblendet vom Marmor, von den Teppichen, von den Spiegeln. Und Abdel ist mit ihnen, sie gehen in jedes Zimmer, sie stellen die Salons auf den Kopf, die so groß sind, dass sie wie Tanzsäle aussehen. Sie schnappen die japanischen Farbfernseher, die Videorecorder, die Musik-Cds, die Computer. Sogar eine Playstation. Und dann noch Laken, Decken, Kleider, Schuhe. Tiefgekühltes Fleisch, Wein- und Bierflaschen, Öl und Mehl. Sie nehmen alles, alles was sie finden in allen Häusern die sie finden. Es ist wie ein Stromstoß, der durch den Körper und den Kopf zieht, dieses Adrenalin, das aufsteigt und sie jedes Mal, wenn eine Tür unter dem Druck von zwanzig Händen aus den Angeln springt, jedes Mal wenn eine Tiefkühltruhe voller Fisch, Gemüse, Erdbeeren und Süßspeisen sich öffnet, jedes mal wenn sie wie tanzend auf den großen, mit Seide bedeckten Ehebetten herum hüpfen.

Und sie nennen sie Plünderer.

Abdel geht in ein weiteres Haus rein, ein Haus mit einem Turm aus weißen Backsteinen. Sie werden zehn sein, vielleicht einige mehr, und mit ihnen auch der unabhängige Reporter, der mir von diesem Vormittag furioser Erregung erzählt. Abdel hat inzwischen eine fixe Idee im Kopf. Und sucht, er sucht überall, sogar unter den Himmelbetten, in den leeren Garagen, in den Kellern. Und auch in den Vorratskammern, in den Zimmern, die als Waschküchen dienen. Ein Zimmer und noch ein Zimmer, bis sich unter einem Laken der Gegenstand materialisiert, das, was er von Haus zu Haus wie toll suchen gegangen ist: eine Nähmaschine. Eine alte Singer, mit dem Schränkchen aus Holz und Eisen, mit beweglichem Fuß um die Nadel auf und ab gehen zu lassen. Eine schwarze Singer voller goldener Verzierungen. Und in den Schubladen die Nadeln, Seiden- und Baumwollfäden, Knöpfe, Bänder und kleine Kokarden, goldene und silberne Fingerhüte, Gummis in allen Breiten.

Abdel hüpft, schreit, lacht, er umarmt den Reporter, und umarmt sogar diese märchenhafte Nähmaschine. Er hebt sie von der einen und dann von der anderen Seite an, packt sie schließlich auf den Rücken, rennt die Treppen der Villa hinunter, als würde er die Last gar nicht spüren. Und der Reporter mit ihm, im Laufschritt bis zum Handwagen, der draußen geblieben war. Eine braune Decke über das Ganze geworfen und los, rennend nach Hause, auf einen Traum in einem Handwagen hinter sich her ziehend.

Und sie nennen sie Plünderer, die Kids von Bagdad.

Möge die Nacht leicht sein.